秋分过去两日，前两日燕儿还在廊角窃窃私语，这时仿佛销声匿迹了。秋风起，晨晚真的渐渐寒凉。婆婆说它们曾来告过别的，在小花园的上空盘旋了许久。忽觉得，很多时候，人还真是禽兽不如。
其实每个人的内心都是一座城池，里面住着各种记忆。来来往往都是过客，发生着各种交易。
我觉得人与人之间，应当爱，非仅诚。听《约定》的时候，我感怀过雨中的茫茫钟声。我相信咫尺与天涯是同一种距离。取决于自己的目光，心的目光。心若遥远，咫尺也是天涯。选择从一些人的眼中消失，是我必须这样做的，我一直是刻薄之人，有时文字背后的寒凉，人事的阴暗与猥琐，是任何繁华都暖不起的，许我按下删除键，嘴角上扬，人事便覆了一番，漏下的光阴，无需计算短长。这总比黑了别人，嫁祸黑客光明的多。茶凉了，续一续，当温给自己看，也是好的。
最近无诗。
写字于我，什么时候已成习惯，如吃饭做爱一样，有种归属感。在一些平静的框子里，我安置青春，安置我的少年、我捡来的流浪猫、我的流水和亲人，还有一些旧时光、爱情和途中的一个个惊喜···当这些安置找不到方向的时候，也是我最痛苦的时候。
有人说 ，诗事和性事一样，没有感觉和激情就别做。 索性拿书来看，看《瓦尔登湖》，或者宋词元曲什么的，这些原本让人心静的东西，也看到两两生厌，心里的那条清溪，也被流景埋葬。罢罢，获得了太多的赞美，那些特殊的关注也不是我想要的，叫好的背后掺杂太多的围观和揶揄。真正懂的人，寥寥无几或遥遥千里。
我是矫情了，但不想骗自己和他人 。我是很疼，那是秋风吹进骨头的疼，不是别的。我不能因为自己的特殊的训练，把搔首弄姿表演成纯真可爱，也不想写出来的东西成为偷袭别人的武器，更不想成为诱饵，令一朵朵女孩子雨水一样粉身碎骨。文字里拔高的人格会让我摔得很疼，轻者骨折，重者终身残废。有一天我死了，我的子孙后代，为这个热爱文字的老奶奶，想通过记忆和文字，搭建一个心灵的灵堂，居然找不到一篇有价值的东西，却不是可悲?!
不过还是有些小情怀，在那些世俗烟火的间隙里，薄雨轻烟的袭来。迷雾了心情。更多的便是逗弄宝宝，长久沉默，心思澄明。宝宝近来很有些不欢喜的模样，总低头不言不笑。夜里也总浅浅一眠之后便很难哄睡。可那些深沉兀长的梦，依然一程程的向我压来。
我还算幸福的。尽管有些只是习惯，或者，需要。或者其他种种。人生严肃不得，一考究，就无趣得很。糊涂能装得过去时还是要装的，装来的幸福也诱人呢。所以，当天涯说，我喜爱的女子，我们都要幸福的时候，我不住的点头，告诉她，我与你有相似时。不是你正在我的路上，就是我正在你的途中。
如此，看起来歇斯底里的心最终也能稳如磐石的，沉入冰底之海的，打磨得冰清剔透的.借用茶青禅的一句话：我本凡俗之人，我只愿，只愿此生，心似琉璃，已然足矣。那么，亲爱的你们，请给我时间，可以吗？
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清风疏影，寒
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