残荷

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 残   荷
 
 
 
她盛开时，只是妖媚和跋扈，她枯萎时，才真正有了风骨和气象。
 
 
 

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你，看过残荷么？
如果是深秋或者初冬。寒冷的风中，有一片残荷，几乎是枝零飘落，几乎是失去了所有取悦的颜色。
完全是一副惨落的表情。那荷叶凋零的七零八落了，以枯萎的姿势倒在池塘里。那莲蓬也不那么饱满了，怕冷似的，小小的骨朵。依然的骄傲，依然的桀骜。
没有了夏天的热烈，荷正盛开时，有一种凌驾的气势——但不自知。自以为低调，却跋扈到清凉。自以为薄凉，却还是烈的艳的——那盛开的荷着实有些炫耀，当然，她也必有炫耀的资本。可是看久了，会厌，会腻，会生出反感。
你以为她会骄傲一世么？
每朵荷都自己未知的前程。她们努力盛开，虽是自身光芒，却也是为了索取。
索取那眼前必要的夸奖和虚荣。
你看你看，这荷开得多妖多灿。
——是掩饰不住灼灼锋芒的。太过外露的东西消逝得快。荷最茂盛时带着不顾一切的表情，看着羞涩其实是疯狂了。开呀开呀，开得没了边，也没了际，没了未来，也没了过去。
一意孤行，孤芳自赏——有谁知道莲的心事？说到底，莲是霸气的，是不顾一切的。她的完美，她的无意跋扈，都埋下了一个伏笔——当初有多盛大，以后会有多低迷。
 
 
 
 
 

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一向，对那些太过盛开的花朵持有警惕，而对那些小小的花朵或者不开花的植物持有过分的喜欢。
不张扬，是做一朵花或者说做为一个人的最好的姿势。
但是，盛开的莲花太肆意。
她不考虑别人的感受，一任群芳妒的开着。要多妖娆有多妖娆，要多华丽有多华丽。
然后，秋来了。
然后，她一步步的在冷风中受伤了凄冷、伤害，她的心，是一点点凉下去了。
先是形变了。
不再是盛大的开放模样。
那荷叶小了很多，那莲蓬不再圆鼓鼓了，呈现出一种枯萎的样子。
又一场冷风。
又一场苦雨。
……
已经不是秋了。到了冬。
残荷，呈现出一片残落的鬼魅。历经了这些风霜、打击和伤害，她看似寥落了，其实却有了铮铮的骨。有骨骼了。那有了骨骼的神经，远比一朵盛开的莲花更有味道。
她盛开时，只是妖媚和跋扈，她枯萎时，才真正有了风骨和气象。
 
 

 
 

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残荷，以一种不让人怜悯却让人心生敬意的姿态出现在画家笔下。
如果一个画家只会画盛开的荷，而不能画残荷，那只能是一个心灵地貌还不丰满的画家。或者说，他的审美还没有到凋零的状态，而人生的时光，还太光耀太丰满。那样的人生，也是寡味的。
就像这朵曾经不忧亦不惧的莲，假如她没有受过冷雨凄风，假如她还是一直粉艳艳的盛开的，纯洁而无知的开着，她只是宫庭画中那无趣而带着稚气的一朵傻荷。
现在，她老了，她枯了。
味道和气象却出来了。
年轻时，只顾着一味的盛开盛开。那饱满的大荷花呀，看着是纯洁是壮丽，可是，不会对她有敬畏，她太单纯的纯粹。那样的纯粹，有什么味道呢？
老了，生出孤独的美感与凄清的味道。守着一杯清茶，一盏孤灯，几本闲书，几本书法孤贴......足够了。人生要的太多也是缺失，太过完美也了无趣味。
那稍显残缺的人生便是这冬日雪天的残荷。
一个人独钓寒江。
这山河是她的山河。
这岁月亦是她的岁月。
 
 

 
 

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把酒言欢，可以醉，可以不醉——陶罐中是采来的残荷与枯萎的莲蓬，暗淡的灯光下，老条屏上有飞鸟、莲花、腊梅……散发出紫檀木特有的暗香。
把自己活成一朵残荷，不为懂得，只为慈悲。
当人生远离了那些浮华喧嚣热烈。远离了人群的热闹、名利、趋炎附势，人生，是往回收的。
收的姿势当然不会如盛开一样夺目。
甚至，无人在意。
可是，荷，抽筋扒骨了。没有了灼灼夺人之姿，却有了硕硕风骨之态。
那《锁麟囊》中落了难的富家女薛湘灵怎么唱：他教我收余恨，免娇嗔，且自新，改性情，休恋逝水，早悟兰因……
翻看杨绛、张爱玲、杜拉斯、陆小曼晚年的照片……这一朵朵残荷，有了隐忍却更为让人心动的风骨，那是光阴赠予她们的味道——历经岁月摧残，饱经了人世的风霜，脸上的光芒，却更加灼灼。
 
 
 
 
 

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有友为我画荷。
我只要残荷。
那盛开凌厉的强势之莲花，不属于我。
那有了风骨的荷或事物，才是我的——它们在时间并不光滑的隧道里与我一一相认，我看着它们，它们看着我，找到最本质的共同属性：清醒自知、坚韧饱满、铮铮傲骨、自在淡然。
 
 
 
 
 
 

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——雪小禅
 
 
 

 

文章评论

可人[em]e328139[/em]

自然界的生物自有它生长的过程与经历。不同时期的美与丑要怎么去评说？难道风华正茂时偏要冠以傲慢？难道非要风烛残年才有可圈可点之处吗？我只欣赏后半部。