读云听风

突然，很想写字。
　　独自一人走得久了。心上，渐渐的覆盖些尘埃。以忙为借口，假装没看见。
　  五月的阳光如金属丝线般，一丝一丝的缠绕下来。有些凉，却不冷。有些暖，却不热。天空是清澈而干净的。甚至似乎可见透明的纹理。
    那样浩荡的书页，影影绰绰。走进去，会遇见谁，又有什么重要？
　　告诉自己，大口的呼吸，很流畅的笑，把一种比青柚更瘦削更宁静的时间，放在手心，仔细端详。
　　这些日子，不用去管自己的心在哪里，想要用尽所有的力气来生活。偶尔走进文字里，也是一个孤单的孩子，坐在别人的文字里，简单的发呆，数没有名字的风，看云朵飘过来再飘过去。洞悉门内所有的风景，花团锦簇，天青地白，却无法轻轻抬起手叩门，无法告诉任何人，我在这里。
　　

　　原来，我们每个人都是孤单的孩子。内心里永远有一个角落，是别人无法走进去的。
　　等内心那些芜杂的植物长得高过生命，才惊觉，生命原本是一场等待。等待风变暖然后变冷，等待自己义无反顾的老去。
　　一直很喜欢海德格尔的那句话，“语言是存在的家。”一直以为，只要我这样不停的把内心中的话，像棉花糖一样让它变得蓬松柔软，然后，小心的托出来，就不会忘记自己，就永远不会在这个世界上丢失。
　　但是，突然的也发现，有些话，还没有发芽，就软绵绵的自己融化了。有些话，经了润色，饱满鲜亮的跑出来，却不是心中的那般模样。自己说出来，就呆住了。不，原本不是这样的。那些深情的那些柔情的那些充满了生命原初力量的词，跑出来，自己先变了妆容。
　　还是孤单的一个人。
　　

　　儿时，喜欢在雨天，等飞得最高的那朵雨花落在地上，便会小心的把自己小小的脚印安放在那些大大的脚印里。似乎，这样就会一直踩着一些看不见的温度长大。似乎就一直不会孤单。
　　但，似乎，从来找不到那种合适的温度。太冷的，自己先冷却了。太热的，怕自己会先融化。
　　一边走，一边任由时光和灵魂在身边刷刷地掠过。无意去寻觅人，也无人在远方持杯殷勤侯我。
　　大段大段的留白，流落他方。

　　无数我们这样单数的人与人之间相遇，是一种同在的缘。某天的遇见，便舍不得说再见。以为，只要不靠近，就不会远离。以为，一片树叶儿与另一片树叶儿相守，不过是恪守着“云朵里只有云朵里自身低鸣的轰鸣”。你轻轻动一下，我会便会懂得。我轻轻笑一下，你清晰的叶脉就会通红。
　　不告诉你，我会落在何处。也不预约，在某处重逢。
　　你在，我也在，便是一种诺言。
　　如果某天，风来了，你悄悄的离去。我会用力把内心里的眼泪用阳光埋葬。然后，静静的飘向另一端。不是不想念你，是不想因为想念你而让那种“遇见”成为风一样轻的“见过”。