脂砚

   或许还是会的，要么她也便不是她了，这个依从自己内心的女子，又怎会因他的背弃而否决自己倾心恋呢。他是汉奸也好，是负心汉也罢，都是自己曾用生命去爱的那个人，那么落难之时，又怎会冷眼旁观。

   那么孤傲的一个女子，肯变得很低很低，低到尘埃里开出花来，内心滚烫的热情又岂是寻常人能明了的，道义不过是披给他人的嫁衣裳，听从内心的召唤，才是张爱玲这样的女子去做的。 

   读她的时候，还是懵懂年少的花般季节，记得父亲说，小女孩还是不要读张爱玲的书好，于是从他的书架上把她的书统统锁进了箱子里，不读她我倒并未有遗憾，因那时有太多的书让我翻阅，一个民国女子的书是难以让我有兴趣的，倒是父亲的举动让我颇为好奇。 

   心中存了这样的心思，又怎可放过到手的机会。许是父亲忘记了，许是故意而为，他再次离开家去远方工作的时候，把钥匙放在了书架上，这样，我偷读“禁书”的日子到来了。 

   箱子里放着许多父亲禁止那时我阅读的书，而我却只先挑了这张爱玲的书来，一读之下，便是中毒终身。现在仔细想来，她的书年少的女孩确实不该读的，如若我这样读成一个痴狂之人，孤寂淡漠之人，并没有什么好的。 

    倘若第一本是《倾城之恋》，或者也就仅仅止于欣赏，偏偏读的却是那“文坛最美丽的收获之一”的《金锁记》，从此沉溺于她的文字难以自拔。 

    文字的毒药莫过于此，她深入你的骨髓，让你欲罢不能，只能任由其摆弄乱了你的心性，总还是那话，书还是少读为好，性情总不会因你读了多少的书就如何好起来，却可能因你读了很多的书而变得坏起来，书能乱性，这原也该是真理罢。

   这是潜移默化的，是不自觉地对文字的妥协直至投降。从前我是不承认，人怎会成了文字的奴隶，若此那么文字便该是彻底放弃的，却又不肯这么放弃，偏要自己心甘情愿去被她所左右。
 

    大抵人都说张爱玲的文字有惊艳之感，惊艳这词用给张爱玲多少是庸俗了，却转念思之，她不正是那大俗至雅的女子吗。胡兰成在他的《今生今世之民国女子》中说：我常时以为很懂得了什么叫做惊艳，遇到真事，却艳亦不是那种艳法，惊亦不是那种惊法。 

    且不论这胡兰成存了多少的真情真意在此文中，只这句话，想来张爱玲曾那般爱过此人，也并不枉然。

    只看那些文字的名，就让人觉着一份稀罕：《流言》，《张看》，《沉香屑》，《琉璃瓦》，《花凋》。这几年看时下那些不着边际的书名看得有几分厌倦了，人的思维与创造力萎缩到这样的田地，也难怪张爱玲会说：我们下一代同我们比较起来，损失的比收获得多。例如：他们不能欣赏《红楼梦》。 

    胡兰成，张爱玲爱过的那个男人，人生总有一些悲哀是避之不去的，没有谁能为这样的男人粉饰，即便他有那么漂亮的文字，他说：张爱玲是使人初看她诸般不顺眼，她决不迎合你，你要迎合她更休想。张爱玲迎合于他的委屈，在文字中让人心疼。读了胡兰成的这话，更觉这委屈之深尤甚于前。 

   记得早前读亦舒，并不曾为她的文字多叫好，却因《胡兰成的下作》而大喊痛快。我因爱着张爱玲之故，对胡兰成总也不忍用不堪之词，但是却很解气亦舒的文字：所谓丈夫，是照顾爱护抚养妻子的人，愿意牺牲为妻子家庭共过一辈子的人，自问做不到这些，最好少自称人家的丈夫。

    这话几乎道尽张爱玲悲剧的人生，她从来没有一个可以托付的丈夫，即便是那个美国末流作家的赖雅。

女人，就算再强，也还是要有人可以依靠的，就算再清绝傲骨，也还是要一个可心疼的男人的。

   张爱玲终其一生，无所得，只握着满手的苍凉，枯倦的花朵，绝尘而去。 

   女子的幸福多靠男子维系，孤标如张爱玲亦不能免俗。只是文章再好，不过悦的是他人，心底的哀与怨，喜与乐却向谁说。那么做一个张爱玲式的女人算不得幸福，女人的幸福也不会像她《谈女人》中那般吧：有美的身体，以身体悦人；有美的思想，以思想悦人。 

   色彩之于她，是绚烂至极，是灰暗极甚，再艳丽的红花绿柳搭配其身，是掩盖不住的凄冷与哀婉，再黯然无味的低调隐匿，是倾泻而出的高贵与典雅。她总能把两种完全不同的色泽糅合得恰到好处，于是忍不住地沉浸在她营造的生前死后的世界里，于是忍不住在扑朔迷离的流光溢彩之外截取一分温与暖，冷与冰。 

   把世俗的气概演绎成飞扬的冷艳，把落魄的情怀描绘成传世的神奇，俯瞰人世间林林种种，涂抹成文字里意象万千，盛名之下，谁挽一地的苍凉，“成名要趁早”，那么她是否有悔名之所累，终不及一个里弄街巷小妇人唇角之边那抹浅浅的微笑。随意揉捏而就的文字，冰凉刺骨的忧伤，孤欢寡合的性情，是否只是为了印证：悲壮是一种完成，而苍凉则是一种启示。

    她选择了决绝的姿态，遗世独立尘世间，把那些关爱与关怀隔离在你心之外，任由别人蜚短流长，只做自己想做的，而不是别人要她去做的，这份坚持与坚守，是人类最高贵的品性，被张爱玲独自演绎成了上个世纪的经典，用细碎而犀利的笔触，把人生的悲情凉意字字穿透，把世人的残损缺憾娓娓道来，那些虚伪中的真实，那些浮华中的朴素，勾勒着那个时代的人生百态，文学是艺术化的历史。那个寂寞而又不寂寞着的文坛，她是一枚凄迷绝丽的罂粟，那样恣意而开，那样颠倒着众生的意乱情迷......