清莲落尘

    也没有见过哪一种花开，比栀子花开的时候，更冒着傻气。开呀开，吐出全部的香气拼了命似的开，直到开成萎萎的一朵黄，干瘪而无水色，也要耷拉在绿叶间，迟迟不肯落下去。也只有不舍得放手的爱情吧，才会那样不甘心的死缠着，傻得无可救药。到了终于不得不落下去的时候，也要整朵整朵地往花枝下掉，绝不在绿叶间，留下片绡。那是绝望至极的心死，凄凉栀子落，秋水也生寒。

    终于放下了，不再绵绵无绝期，惹人厌嫌。

    却也没有见过哪一种花，比栀子更有亲和的气息。人言尽日不归处，一庭栀子香。朱门深院的宅第，市井小巷之窗前，老人家花白的发间，小媳妇圆润的胸前，玻璃水杯，或是传世青花瓷的笔洗上面，都可以看到她花开的身影。夏天来了，开呀开，不择地不骄宠不卑怯，无论身在何处，花开都一样香。

    只是如此日常的花朵呀，怎么可以，这样香呢？世事真是难以琢磨，如同参悟不透的禅机。

    那样的香，是一段远去的老时光，是青涩的少年，梦里花落知多少，风月流转，天地缤纷春水长。只是平素的花容，并无妖娆之姿，却有着妖然的香气，直抵你的心灵。恰似素心女子，或许只有寻常之貌，更无意于以美人自欺，她淡看这人世间哗众的取宠和乏味，一意寻找那繁华背后的如雪清真意。素白花朵，纯粹干净，幽微冰凉。

    不会嫌清寂，淡淡然就好。

    古诗有云，闲看中庭栀子花，那闲，大概是清寂吧。素心到唯有纯白色，是精神世界里的一朵余白。这内心，要那么多颜色干什么？有时闲来弄弄笔，闻一闻花蕊中扑出来的异香，再画两鸳鸯嬉戏在水上。虽然笔法笨拙，那又如何？终归是自己的，自己的鸳鸯。

    那清寂花朵，不会在朱门的豪宅下怯步不前，惊惧得忘了盛放花开的香气，亦不会在贫贱中不甘，收了花开的欢喜。

    那个总是在邮局的营业厅里，拿一张白纸当钱买邮票和信封的疯女人，头上就常戴着一朵栀子花。那是她固定的造型。她总是在夏天出现，穿着长长的裙子，几乎拖地。知道她病因的营业员，总会自己掏钱送给她邮票和信封。那当然是，一封封永远也无法寄出的信。她的信封上没有地址，只有小军两个字和装在信封里的一朵栀子花。 

    也真是长情。这世间事，能让她记得的，已经是几乎为零，可她偏偏记得那个人，连同他的名字和他最喜欢的花，还有他最喜欢看她穿的长裙子。那人早就死了，可她不知道。她说“只要小军收到我送给他的栀子花，他就会来找我。”我看到她时，心头总是浮上一层酸楚，冰一样的凉下去，凉到无声碎。这人生，怎么是刹那间的欢颜，换来的一生痴？疯了傻了，也忘不掉。

    栀子花开呀开，那灵异的香气仿佛是花开的精魂，透着天然的灵气，任这世间任何一种名贵香水，仿真功夫做得再好，再如何接近天然的香，也只是赝品。仿佛浓妆女子，再如何摆弄风情的姿态，那刻意描画的媚眼和朱唇，总还是假的，是真不了的东西。少了骨子里的高格。

    风也知道一生爱好是天然。纯净的素白色，朴实得仿佛是不需要用任何心机来铺排的，那一种爱情。爱了就是爱了，拼尽所有绽放香气，即使素白得一贫如洗，也掩不住浓烈真挚的，爱的香气。素白之色柔人心肠，寂寂然的香，在心里缠绕成噬骨相思。他的一颦一笑，让你内心起伏跌宕，意乱神迷，只不过，夏季一样短暂，山间隧道一般悠长，悠长在记忆的深巷。

    我在清晨的晓光中看到这样的花开，枝上滴着露水，夏风如诗禅，乘寂寂无色的花香而来，而我贪恋的素白花色，已经在我的发际间，在黄昏的光影下，老在了微暗的镜子里，映出一片厌厌萎黄。不肯散去的花香气，孤魂一样在暮色里游离，无限苍凉。

    凉成一滴心尖上的泪珠，无法痛哭失声，只能独自吞下去。再酸再涩，也默默地，吞下去。

    转身之后，就是天涯。

    栀子花开呀开，开成了如雪的样子，覆在枝头。忽而一念间，想起了被许多人念在心里的一段话：是不是只有下雪的时候，我们才可以，一起，走到白头？